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sábado, 21 de noviembre de 2009
Amanece hoy una lluvia que cierra la mañana en los patios sin macetas,
el agua cae y golpea furiosa, y las personas
evitan mojarse, como vos a mis ojos, a veces, al cruzarlos:
¿cuántas veces dejamos nuestros rostros detenidos justo cuando iban camino a besarse?
¿cuántas veces estuvimos a punto de estallarnos desde adentro como un chaparrón de verano en una tarde calurosa?
El agua del río iba quieta cuando supe que entrarías corriendo en mi vida,
aún guardo fotos donde la selva se recorta entre cataratas
y entre fantasmagorías en la arena,
una especie de pose secreta donde mi mano te abarca en la playa de un viaje relámpago en noviembre
– los profundos inicios y los dolorosos finales habrán de ser siempre en noviembre–
que atestiguan que estuvimos, que fuimos, que vivimos,
que el amor allí estuvo, como el agua, recubriéndolo todo;
hoy nos distancian los continentes, los siglos, y la historia,
pero esta noche, la última, cenamos mirándonos,
vos ahí, enfrente, en la mesa, mostrándome armada tu vida,
sin poder gobernar los eternos ojos verdes con que me abarcaras,
y como evitando los míos, a veces, al cruzarnos,
acallándote nuevamente
dejabas tu rostro detenido justo cuando parecía decidido a estallar nuestra historia,
mientras caía, tenue, la lluvia en las ventanas:
la última lluvia de la larga noche donde quedaron atrapados los besos que no fueron
y las miradas
y las aguas.
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