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miércoles, 30 de septiembre de 2009
En el borde del viento
donde se disecan las mariposas antes o después de la última danza,
allí habré de esperarte
–como si esperar fuera algo,
algo más que una agonía cotidiana–
para hacerte preguntas
–palabras que calcinan las manos y las madrugadas–
sin esperar las respuestas
donde se disecan las mariposas antes o después de la última danza
viernes, 25 de septiembre de 2009
¿Qué lleva a un adolescente, alguien cuyos sentimientos están comenzando a comprender lo que espera y sigue (el sufrimiento y la felicidad, su contracara), a escribir una poesía, es decir, a intentar expresar algo en el género subjetivo por excelencia? ¿Qué lleva a una joven, pongo por caso a Sabri, a escribir un poema que no sólo logra acunar el alma sino, fundamentalmente, consigue imponerse contra el actual cosmos de significantes que se sostiene en la rapidez de lo audiovisual, la fugacidad de la percepción, y que —se supone— debería dominarla, hegemonizarla, anularla en sus capacidades poéticas —que está claro que las tiene—? ¿Podemos, hijos al fin del siglo XXI, seguir pensando la poesía en términos de sentimientos, alma, inspiración? ¿Hemos de regresar, acríticamente, al Romanticismo?
Sé que no estoy diciendo nada nuevo, pero estoy convencido de la poesía es la única que nos evita enloquecer: me reafirmo en la función catártica del arte. Al final del camino, sea cual fuera ese final, siempre se vislumbra que el artista fue aquel que, en definitiva, dijo aquello que hubiésemos dicho y no nos atrevíamos, aquello que no podíamos decir: lo que nos enferma. ¿Qué hacemos con las fuerzas del miedo, cuando tememos? Antes que la fotografía, la poesía —el arte— permitió siempre verbalizar el trauma, como lúcidamente afirmó Barthes. La poesía conjura.
Alejandra, la Magna Alejandra —sin dudas, la mejor y mayor poeta iberoamericana del siglo XX— tituló uno de sus libros Extracción de la piedra de la locura; y en él, escribió, y escribió poesías. Esa fue su forma de extraer la locura, de conjurarla: escribir poesía. Artilugio verbal, amuleto ante lo inefable, última apuesta irracional ante la fatalidad: el conjuro. El hechicero —el poeta— no desconoce: teme porque conoce, conoce porque teme. En todas las épocas. Reúne el poder de la palabra como sortilegio. El lector —de todas las épocas— busca y ha buscado en la poesía esa magia, su porción de esperanza ante el dolor. La poesía es, en tanto arte, la única y genuina apuesta a un mundo hecho de algo más que de individuos y temores: la palabra es el combate, aun el más irracional de ellos. La poesía nos nombra y reúne: la verdadera y más profunda utopía colectiva, de socialización de los futuros y las bienaventuranzas.
Mi admiración, mi respeto, mi pleitesía, para aquellos y aquellas que todavía leen o escriben poesía, que es otra forma de decir que están y permanecerán vivos, aun cuando no estemos. Incluso cuando quien escribe ya sea parte del viento.
Sé que no estoy diciendo nada nuevo, pero estoy convencido de la poesía es la única que nos evita enloquecer: me reafirmo en la función catártica del arte. Al final del camino, sea cual fuera ese final, siempre se vislumbra que el artista fue aquel que, en definitiva, dijo aquello que hubiésemos dicho y no nos atrevíamos, aquello que no podíamos decir: lo que nos enferma. ¿Qué hacemos con las fuerzas del miedo, cuando tememos? Antes que la fotografía, la poesía —el arte— permitió siempre verbalizar el trauma, como lúcidamente afirmó Barthes. La poesía conjura.
Alejandra, la Magna Alejandra —sin dudas, la mejor y mayor poeta iberoamericana del siglo XX— tituló uno de sus libros Extracción de la piedra de la locura; y en él, escribió, y escribió poesías. Esa fue su forma de extraer la locura, de conjurarla: escribir poesía. Artilugio verbal, amuleto ante lo inefable, última apuesta irracional ante la fatalidad: el conjuro. El hechicero —el poeta— no desconoce: teme porque conoce, conoce porque teme. En todas las épocas. Reúne el poder de la palabra como sortilegio. El lector —de todas las épocas— busca y ha buscado en la poesía esa magia, su porción de esperanza ante el dolor. La poesía es, en tanto arte, la única y genuina apuesta a un mundo hecho de algo más que de individuos y temores: la palabra es el combate, aun el más irracional de ellos. La poesía nos nombra y reúne: la verdadera y más profunda utopía colectiva, de socialización de los futuros y las bienaventuranzas.
Mi admiración, mi respeto, mi pleitesía, para aquellos y aquellas que todavía leen o escriben poesía, que es otra forma de decir que están y permanecerán vivos, aun cuando no estemos. Incluso cuando quien escribe ya sea parte del viento.
miércoles, 23 de septiembre de 2009
Antes de esta memoria fuiste un instante y un salmo,
eras la ilusión en un río entre árboles y verano;
y fuiste también un sueño y primero la semilla,
aunque naciste en palabras y con ellas la poesía;
y antes de las certezas fuiste duda y quizás pena,
pues cuando mirabas las manos no temías la esencia;
y antes, mucho antes, fuiste idea, fuiste abrigo,
eras agua y tierra y aire y fuego. Y destino.
Nadie podría entenderlo.
Y si alguien hubiera,
estaría aquí, conmigo
(quizás a mi lado,
durmiendo,
para evitarme estos sueños)
Nadie podría entenderlo.
miércoles, 16 de septiembre de 2009
Una tarde cargada de amaneceres,
plena de palabras al vuelo,
nadie esperaba a nadie
cuando ella llegó
con sus jeans ajustados
y su mirada volátil
y los labios diciendo.
Recargó su vaso
saltando las murallas de su miedo,
miró mis ojos y mi historia,
y habló
(posiblemente haya estudiado los sonidos,
los rictus al decirlo,
pero no pudo:
eran mariposas en invierno)
Nada demasiado nuevo
en sus jeans que ceñían la vida
a las fronteras de la vigilia
y la razón,
nada que no hubiese soñado
mezclando recuerdos y pesadillas,
otras tardes repletas de amaneceres,
lejanísimas,
(menos curtido la carne, más grácil el alma)
Y se fue
con el cuerpo enfundado en el deseo
un sutil balanceo que se despedía
de mis ojos,
aquellos que ya no volverían,
que quedaron colgados de esa tarde
como sombras que penden de un hilo.
sábado, 5 de septiembre de 2009
Un no es una respuesta que da vida:
un desafío a las ideas,
con la pelea cotidiana entre las manos,
durmiéndose y previéndonos los sueños,
y despertarse sabiéndonos camino.
Un no es una respuesta que no admito
cuando somos nosotros,
cuando cae la tarde y pareciera la noche
y te miro
y en tus ojos brillan los amaneceres
martes, 1 de septiembre de 2009
¿No podés ver que ese viejo chico está sintiéndose solo?
0 Respuestas/comentarios Publicado por Esteban Cid a las 23:47Un clásico temita stone, con traducción casera
Es sólo rock 'n roll
© Jagger/Richards (1974)
Si pudiera clavar una pluma en mi corazón
y derramarlo por todo el escenario,
¿te satisfaría? ¿Te contentaría?
¿Pensarías "este chico es extraño"?
¿No es extraño?
Si pudiera conquistarte, si pudiera cantarte
una canción de amor, sublime,
¿colmaría tu engañoso corazón,
si me derrumbara y llorara?
¿Si yo llorara?
Dije: "Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta"
Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta. Me gusta, sí.
Bueno... Me gusta, me gusta, y me gusta.
Dije: "¿No podés ver que ese viejo chico está sintiéndose solo?"
Si pudiera clavar un puñal en mi corazón,
suicidarme directamente en escena,
¿colmaría eso tu lujuria juvenil?
¿Colaboraría en aliviar el dolor?
¿En aliviar tu mente?
Si pudiera lacerar en lo mas profundo de mi corazón
y que los sentimientos inundaran la página,
¿te satisfaría? ¿Te contentaría?
¿Pensarías "este chico es demente"?
¿No es demente?
Dije: "Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta"
Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta. Me gusta, sí.
Bueno... Me gusta, me gusta, y me gusta.
Dije: "¿No podés ver que ese viejo chico está sintiéndose solo?"
¿Pensás que sos la única chica en los alrededores?
Apuesto a que te creés la única en la cuidad.
Dije: "Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta"
Dije: "Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta. Me gusta, sí"
Bueno... Me gusta, me gusta, y me gusta...
© Jagger/Richards (1974)
Si pudiera clavar una pluma en mi corazón
y derramarlo por todo el escenario,
¿te satisfaría? ¿Te contentaría?
¿Pensarías "este chico es extraño"?
¿No es extraño?
Si pudiera conquistarte, si pudiera cantarte
una canción de amor, sublime,
¿colmaría tu engañoso corazón,
si me derrumbara y llorara?
¿Si yo llorara?
Dije: "Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta"
Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta. Me gusta, sí.
Bueno... Me gusta, me gusta, y me gusta.
Dije: "¿No podés ver que ese viejo chico está sintiéndose solo?"
Si pudiera clavar un puñal en mi corazón,
suicidarme directamente en escena,
¿colmaría eso tu lujuria juvenil?
¿Colaboraría en aliviar el dolor?
¿En aliviar tu mente?
Si pudiera lacerar en lo mas profundo de mi corazón
y que los sentimientos inundaran la página,
¿te satisfaría? ¿Te contentaría?
¿Pensarías "este chico es demente"?
¿No es demente?
Dije: "Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta"
Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta. Me gusta, sí.
Bueno... Me gusta, me gusta, y me gusta.
Dije: "¿No podés ver que ese viejo chico está sintiéndose solo?"
¿Pensás que sos la única chica en los alrededores?
Apuesto a que te creés la única en la cuidad.
Dije: "Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta"
Dije: "Lo sé; es solo rock 'n roll, pero me gusta. Me gusta, sí"
Bueno... Me gusta, me gusta, y me gusta...
[If I could stick my pen in my heart
And spill it all over the stage
Would it satisfy ya, would it slide on by ya
Would you think the boy is strange? Ain't he strange?
If I could win ya, if I could sing ya
A love song so divine
Would it be enough for your cheating heart
If I broke down and cried? If I cried?
I said I know it's only rock 'n roll but I like it
I know it's only rock 'n roll but I like it, like it, yes, I do
Oh, well, I like it, I like it, I like it
I said can't you see that this old boy has been a lonely?
If I could stick a knife in my heart
Suicide right on stage
Would it be enough for your teenage lust
Would it help to ease the pain? Ease your brain?
If I could dig down deep in my heart
Feelings would flood on the page
Would it satisfy ya, would it slide on by ya
Would ya think the boy's insane? He's insane
I said I know it's only rock 'n roll but I like it
I said I know it's only rock'n roll but I like it, like it, yes, I do
Oh, well, I like it, I like it, I like it
I said can't you see that this old boy has been a lonely?
And do ya think that you're the only girl around?
I bet you think that you're the only woman in town
I said I know it's only rock 'n roll but I like it
I said I know it's only rock 'n roll but I like it
I said I know it's only rock 'n roll but I like it, like it, yes, I do
Oh, well, I like it, I like it. I like it...]
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